La boîte aux lettres.

Tout avait commencé par un échange de courrier compassé. Elle avait entrepris une étude sur un écrivain contemporain. Il habitait au bout du monde. Malgré la distance, elle avait obtenu son adresse grâce à des intermédiaires obligeants.
Maudite obligeance.
Elle aurait dû se méfier. L’admiration est la forme policée de l’amour. Et elle allait l’aimer. C’était
inévitable.
Ils n’étaient pas à égalité au départ. Elle le connaissait non seulement par ses textes mais aussi par la photo qui figurait au dos de ses livres. Curieusement, elle évitait de scruter ses traits, saisie par la crainte confuse de se montrer indiscrète. Du reste, elle estimait que la tête de l’auteur n’avait aucune importance. Voire.
Lui ignorait tout d’elle. Et sans doute s’en moquait-il. Comme tout auteur qui se respecte, il éprouvait une reconnaissance émue envers la personne qui se penchait sur ses textes. De l’amour qui sait, mais un amour irréductiblement narcissique.

……..