Souvenirs : Le Maître des Caboches.

Les images de notre enfance se resserrent et se lignifient sous l’aubier et l’écorce de notre mémoire.
Les vérités anciennes s’y compriment tant qu’il faut atteindre l’âge de chausser des lunettes pour enfin distinguer, dans le bois de nos vies, les cernes premiers.

LA DERNIERE RENCONTRE
En parlant de lui, à l’époque de notre enfance, les parents ne disaient pas : « TON INSTIT! », ni “CE CON D’INSTITUTEUR! ». Pas même : Monsieur « Monsieur Chôo:..se! ». Ils murmuraient : « MONSIEUR le MAÎTRE ».
Notre épée de Damoclès, c’était lui.
On m’avait prévenu qu’il avait le coeur fatigué. Vingt ans avaient passé! J’annonçai ma visite. La dernière, hélas ! Nous étions en automne 1960.

Coincé dans son fauteuil, il souriait. Son regard brillait, malicieux, interrogateur : l’oeil du maître. Pas un mot sur son état de santé. Il ne parla que de ses anciens élèves. Du fond de sa retraite, comme un entraîneur dans une tribune, il suivait le parcours de ses poulains. Leur réussite le réjouissait, leurs échecs l’humiliaient. « Ah ! cette caboche, si elle m’avait écouté … »
On sentait qu’il se reprochait de n’avoir pu être là pour donner le coup de cravache salutaire à celui qui s’était arrêté à mi-course.

……..